Lea-Monos

“Yo  no creo en   el alma, pero de que existe, existe” Ya hace dos días que estaba en alta mar. El sol golpeaba su frente, sus labios estaban secos y su cuerpo escurrido cubría el tablón del bote. Sus ojos entre abiertos miraban nada mas que   el mar impetuoso y azul. Todo azul.  Sus pensamientos inundaban una parte de él, que el agua salada no podría de ninguna manera tener acceso, sus recuerdos. Su memoria evocó.  En un eterno pensamiento recordaba la gracia con la que él  se sumergía entre las olas y se dejaba derribar con fuerza por aquel oleaje, hasta llegar a la orilla. Todo era refrescante, su pensamiento refrescaba su alma. La imagen de su rostro que  sentía   la efervescencia de la espuma del mar, era inenarrable Ahora en cambio, no podía sentir más que repulsión, desesperación, esa tirria contra esa abundancia de azul que   le producía tal abominación hecha a la mar . Tenía deseos de ver paredes de concreto, edificios en construcción, escuchar el ruido de carros,   l

Completamente apartada de sí, una caricia no solamente le proporcionaba placer, sino también dolor. Dolor que disfrutaba.  Amaba el dolor, más si la fruición, no la dejase respirar.  Sentía deseo de mirar de cerca la ruina, mientras se deleitaba con el derribo. Vivía embriagada de éxtasis casi  siempre, saciaba su sed de auto flagelo, de mártir, con  leves rasguños que decoraban su espalda cada mañana. A veces, descargaba su dosis de placer/dolor durante el día, penetrando sus uñas afiladas en la yema de sus dedos.  Con la puerta entre abierta el aire fresco maromeaba sus paredes, hasta llegar al arco abstracto que  formaba la linea de su espalda. Se estremecía en su cama. Movía sus piernas con signo.  Gemía con tanta dulzura que sus brazos y manos no paraban de danzar, haciendo círculos en el aire, abriendo y cerrando su boca.  Sacaba su lengua, la misma que mordía con  fuerza, solo la punta, hasta sentir ese agudo dolor que la calmaba. Buscó otro lugar frío para

Cada vez que ella salía a pasear  acostumbraba a recoger rostros en su mente, tratar de retenerlos lo posible. Pensaba, que aquellos rostros los recordaría años después, pero minutos más tarde se llenaba  de ellos y tendía a olvidar el primero, el segundo y así…. Se aburría. Luego hablaba con ella misma con mucha seriedad, como si estuviera en un mitin muy importante, poco le importaba si la veían, ella solo caminaba, cuando llegaba a su lugar favorito, cerca de su casa en  un río largo y poco estrecho, se sentaba en un árbol de samán tan fuerte como si estuviera hecho de concreto, sus años se reflejaban en su altura y en lo áspero de su tronco. Lo saludaba inclinando la cabeza y decía que era lo más sabio que había conocido. Se imaginaba todo lo que podría haber visto mucho antes de que ella naciera. Se imaginaba ser un árbol. Se sentaba a lado de él recostaba su cabeza cerca y repetía en voz baja –“quiero correr el riesgo de ser diferente, a causarme el horror de ser i

A sus 10 años Rigoberta Inventaba personajes para matarlos y justificar así, la tristeza que sentía desde que nació. A ninguno les ponía nombre, solo los imaginaba, jugaba cada mañana con ellos. A veces los mataba por aburrimiento, muchos otros por los días en que se sentía triste y no sabía el por qué y de algún modo debía justificar esa tristeza. Dormía con su cama llena, y nunca le tuvo miedo a la oscuridad, sentía una ligera sensación de compañía mientras cerraba sus ojos. Todas las noches antes de dormir, abría su closet y buscaba un vestido para el día siguiente, lustraba sus zapatitos de charol, pasaba su cepillo de pelo durante 10 minutos sobre su color castaño oscuro y  luego hacia una trenza  con mucha paciencia que ocultaba con  su gorro de dormir, decía ella que la protegía de sueños malos. Rigo, como la solían llamar, caminaba siempre con prisa, mirando hacia atrás y con poca precaución de donde pisaba, nunca dejaba de hablar mientras caminaba. Nunca iba a

Acabo de crear este Blog, con el fin de que cada idea, pensamiento, o criterio (que valga la pena o no), se escriba precisamente en este espacio que esta ocupando estas palabras. Pues bien, al principio, creí que una "fuerza" asaltaría mi mente y dominaría mis dedos, con tanta fluidez que  escribiría cual hippie entusiasmada por su viaje, Pero la realidad al contestar la pregunta que algunos compañeros "emprendedores" me hacen: - oye tienes blog?  suelo respirar hondo y en ese segundo de aceptación, reflexiono en el hecho de que no tengo nada en él que podría difundir, que vendría  a ser lo mismo en no tener nada!! porque aquella "iluminación" no me viene. (no digo que esta sea una) en fin, concluí, que debo escribir algo,  no <<cualquiercosa>> algo y al pasar el tiempo veré lo escrito y habrán dos reacciones: de risas o de mas risas.  Cómo puedo aprender si nunca lo intento, y si no lo intento, quien me dirá un "vete al diablo&quo

En realidad yo no se de que  forma empezar  en este Blog, si, debe ser importante esto de la primera impresión, pero al igual que un trabajo, debo ser sinsera. Cuando lo creé, estaba escribiendo sobre lo que para mi, y mis días de estudiantes me han enseñado que es la crónica roja en los periódicos, escribí hasta por la mitad, pero, no se q pasó la verdad, pero recuerdo haber cerrado de inmediato la compu, sin guardar ningún archivo. La cosa es esa, de que las intenciones son el camino al infierno diría una amiga, o la abuela de esa amiga, en fin, de esta manera empiezo este Blog, motivada a escribir mi punto de vista, como estudiante, periodista, escritora, guionista, y a veces cantante de baño. Sé, que tengo buenas ideas para escribir, ja, aunque suene sobrada, pero en realidad que las circunstancias en las que me encuentro sean normalmente las no adecuadas, que raro. Ahora me encuentro con un poco de esa chispa que aun no se hace fuego de nuevo, creo que si en realidad empiezo